O que dizer do amor que outrora foi, e já não é?
Presente frágil numa imensidão de ontem.
Página que o vento não deixa virar.
Música desafinada, coração necrosado,
sequestro do sol.
Quem é que inventou o verbo acabar?
Acabou, pretérito perfeito. Imperfeito eu diria.
E do verbo faz-se a dor.
Da dor o porta-retrato quebrado,
o choro enlutado, a falta de fome,
a sede de fala.
Da cicatriz a defesa, a casca, a lembrança,
a marca de uma história que não termina no fim.
Fecha a porta. Abre o dicionário.
Letra r, de recomeçar.